Caindo de amores

Ser mãe é se apaixonar diariamente.

Não, não estou nem falando do que a gente sente pela própria cria (que eu não canso de dizer, é insano). Falo de outro tipo de paixão, aquela que a gente sente por completos desconhecidos, vários deles ao mesmo tempo. Pelo menos eu, porque eu sou dessas, caio de amores facinho, facinho.

Essa semana mesmo aconteceu com o padeiro do supermercado, que veja você, eu nunca tinha notado, em parte porque eu não compro pão. Mas a padaria fica bem ao lado da peixaria, que fica ao lado do açougue, que fica… (já entendeu, né?). Estava lá eu esperando para pedir meus filés de salmão enquanto o peixeiro estava no açougue atendendo outro cliente, porque aqui as pessoas são mil e uma utilidades (ele corta um pedaço de cordeiro e depois te serve o peixe, e se quiser queijo ele mesmo corta também). Demorou mais do que 30 segundos e E., claro, abriu a choradeira como de costume. Se ele já não gosta de sentar no carrinho você imagina só sentar no carrinho e ainda por cima ficar pa-ra-do esperando peixe. Só que demorou bem mais do que isso e a choradeira virou um escândalo monstruoso. Teve gente passando e olhando para ver se ele tinha sido atacado por um peixe que ressuscitou e comeu o braço dele, ou coisa parecida. Podia ser um tubarão, pelo tanto que o menino gritava.

Foi aí que ele apareceu. Feio o coitado, bem magrelo e de dentes que já foram bem ruins quando ele era moço. Mas ele veio fez uma graça para E. e perguntou se podia dar um pedaço de pão para ele. Meu babóg riu, mostrou para mim o “papá” e comeu feliz da vida. Então ele me disse o quanto era raro um bebê do cabelo vermelho e olhos escuros e se foi. Deixou para trás um silêncio, uma calmaria e uma mãe com-ple-ta-men-te in lóvi.

Pensa você que foi a primeira vez? Naquele mesmo dia, olha que promiscuidade, eu já tinha me apaixonado pela senhorinha de cabelos brancos sentadas na nossa frente no ônibus, que deixou E. apoiar os pés no colo dela e que cantou para ele. Uma paixão lésbica.

E antes disso foi um adolescente, com uniforme escolar, que correu atrás de mim na rua para devolver o bichinho do E. que tinha caido sem eu perceber. Foi uma paixão platônica, então não me acusem de pedofilia.

Sem contar o caixa do mercado que chama E. carinhosamente de wee fella (uma expressão tão irlandesa quanto os dias chuvosos) a atendente da farmácia que tem sempre um sorriso, a bibliotecária que oferece o colo quando ele abre os braços.

Paixonite materna aguda.

Será que tem cura?

N.