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Subject: Red

Foram 39 semanas e 4 dias em que você habitou a minha barriga.

Durante esse tempo habitou também a minha imaginação. Não houve uma noite em que eu não tenha ido para a cama tentando imaginar como você seria.

E você foi de todo jeito e tamanho. Parecido comigo, parecido com o pai, parecendo um joelho, parecendo ninguém. Mas sempre (sempre mesmo) eu te imaginava com muito cabelo, e cabelo escuro.

11 meses atrás você chegou já me surpreendendo: nasceu de cabelos vermelhos. Não qualquer vermelho, não. Um vermelho tão lindo que faria qualquer outro vermelho corar de inveja, um vermelho que todo vermelho gostaria de ser se tivesse alguma imaginação. O vermelho mais lindo entre todos os vermelhos. A cor mais bonita entre todas as cores.

E podem me perguntar por ai, quantas vezes quiserem, se você é meu filho ou se sou a babá, que eu nem ligo. E podem te colocar apelidos por causa do cabelo. E podem te chatear na escola. Nada disso tem importância.

Primeiro, porque eu te amaria fosse você azul ou amarelo. Segundo, porque desde aquele 13 de Abril, vermelho é a minha cor preferida. Vermelho da cor do meu coração, sempre cheio de amor por você.

Feliz 11 meses.

A mamãe.

PS A foto linda é da amiga K.

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Subject: Quem eu escolhi

Quando você crescer um pouco vai perceber que não somos religiosos, nem eu nem o seu pai. Vai perceber também que você terá liberdade para ser e acreditar (ou não) no que você bem entender. Vai perceber enfim que a gente acredita mesmo é em respeito e em se colocar no lugar do outro.

Apesar de (e por) tudo isso acabamos resolvendo que você vai ser batizado. Por padrinhos que você ainda não conhece.

Escolhê-los foi ao mesmo tempo muito fácil e muito difícil. Difícil porque um oceano separa você deles. Fácil porque são pessoas que eu amo, e que vão te amar também.

Ela é a minha irmã. Minha única irmã, minha irmã mais nova, a quem eu ainda chamo pelo diminutivo do nome (mesmo ela sendo mais alta do que eu). Minha irmã mais nova que na maioria das vezes pensa, e age, como se fosse minha mãe. Dividimos um quarto desde que ela nasceu até o dia em que eu saí de casa para vir para a Irlanda. Ela não falava comigo de manhã, e reclamava quando eu queria conversar à noite. É a pessoa mais mal-humorada que eu conheço. Corrige meu português quando ele trava. Fica brava com meus milhões de beijinhos e acha que gosta mais da minha cachorra do que eu. Ela chorou de rir quando eu queimei minha boca com um garfo quente, quando a Happy mordeu minha orelha, quando eu fui atropelada por uma bicicleta e caí no meio da rua. Mas ela é também a pessoa mais generosa que eu conheço. Ela estava comigo em Londres da primeira vez, nas férias mais legais do universo; e na segunda, quando pelo menos a gente conseguiu ficar num hotel e tínhamos dinheiro para gastar; e na Escócia quando a gente quase perdeu o vôo da Ryanair; e na primeira vez que a gente andou de avião. Foi com ela também que eu assisti o primeiro show do U2; e o segundo; e o terceiro. Ela vai te mimar, e eu vou fingir não ligar.

Ele poderia ser meu irmão também. Mas não é, não de sangue. Ainda me lembro do dia em que a gente se conheceu. Lembro dele tocando violão numa noite a céu aberto. Depois lembro de passar sempre pelos corredores do CNA, onde eu trabalhava e ele era aluno e monitor, e vê-lo no lab. Mas não consigo me lembrar quando foi que viramos amigos de verdade. Não sei se foi num dos milhares de breaks que passamos juntos depois que ele virou professor, ou nos intermináveis sábados à tarde, ou num dos cursos de férias, quando parecia que só a gente trabalhava. Pode ter sido numa das várias noites de pizza e cerveja. O fato é que somos amigos, ele morando na Austrália e eu no Brasil, ou ele no Brasil e eu na Irlanda. Ele chama todo garçom de Valdir. Ele diz que eu tenho cheiro de cookies. Você vai rir com ele. Eu rio, sempre.

Tudo isso eles já ouviram de mim antes. Para você eu conto agora, mesmo sabendo que você só vai entender quando estiver com eles.

Aguenta firme que falta pouco.

Com amor,

A mamãe.

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Subject: a professora do Charlie Brown

Eu escrevo. Escrevo aqui no blog, escrevo nos diversos moleskines que carrego na bolsa ou guardo na mesinha de cabeceira, ou que ficam espalhados pela casa, escrevo no diário. E quando nada disso está disponível, escrevo na minha cabeça.

Uma noite dessas, tentando inutilmente dormir um pouco (enquanto você também dormia), escrevi para você. Na minha cabeça mesmo. E engraçado, escrevi em inglês.

Engraçado porque a gente não conversa em inglês. O português é a nossa língua, minha e sua. Não que seja uma língua secreta. O seu papai entende praticamente tudo o que a gente conversa e às vezes até ele conversa com você em português. Eu me confundo também, e quando vejo é inglês que estamos falando. Tenho tomado mais cuidado, no entanto, para fazer com você ouça de mim só a minha língua materna, e que seja o mesmo com o seu pai, para que você não se confunda com nossos sotaques e seja fluente nas duas línguas.

Por isso quando resolvi que seria um desperdício guardar a carta que escrevi para você só na minha cabeça, resolvi traduzir para o português. Mas não sou fã de traduções, nem mesmo as muito bem feitas, e percebi que o que estava escrito em inglês não fazia o mesmo sentido em outra lingua, ou escrito de outro jeito. Além do mais, se é em português que a gente conversa, por que não escrever em português também?

Vale a pena explicar que por enquanto nossas conversas se resumem a eu falar e você ouvir. Eu conto para você tudo o que vamos fazer: comer, trocar a fralda, tomar banho, sair para um passeio. Conto como está sendo meu dia, e como me sinto. Conto histórias de quando você ainda nem existia. Às vezes você está irritado e não quer saber, quando isso acontece, você me responde com choro.

Outras vezes você faz cara de quem está interagindo, como essas aí do anexo:

Mas na fundo eu sei é que você não entende nada, absolutamente nada, do que estou falando. Tudo o que você ouve é um ”whaa-whaa-whaa” interminável.

Mesmo assim você ouve. E já notei que quando você está com outra pessoa e eu entro na sala falando, você me procura com o olhar. Você ainda tão pequeno já sabe que quando eu falo com você, ninguém mais no mundo existe.

Nesses momentos eu sei, tanto quanto você, que a língua que a gente fala não é nem português, nem inglês. Ela é universal, mas ao mesmo tempo é só nossa.

Só nossa.

Com amor,

A mamãe.