A. e a amiga J. estão em Londres desde ontem. De lá passam por Paris e voltam para a ilha na terça-feira da semana que vem. Isso quer dizer que estou sozinha com E. de novo. Eu e ele. Ele e eu. O dia inteiro, até que o papai chegue do trabalho.

Hoje até que tá um solzinho lá fora (pelo menos até a chuva cair) e eu bem que precisava dar um pulo no mercado, mas e aí que eu venço a preguiça?  Estou com vontade mesmo é de ficar aqui quieta no meu cantinho.

Vontade mesmo é de não fazer nada. De por os pés para cima com uma xícara de chá, de folhear minhas revistas, de assistir um filme. Mas fazer nada é uma atividade que não consta mais do meu vocabulário de mãe.

E já que não dá para não fazer nada, vou aproveitar e cuidar das roupas de E. que estão espalhadas pela casa inteira. Inteira. Tem roupa nova, muita roupa nova, esperando para ser lavada. Roupa lavada esperando para secar. Roupa seca esperando para ser passada. Roupa passada para ser guardada. Além de muita roupa que E. já não usa mais esperando para ser arquivada embaixo da cama, para quem sabe ser usada pelo meu próximo babóg. E roupa suja, claro. É tanta roupa, mas tanta roupa, que seu eu não fizer algo a respeito não vou ter onde dormir essa noite.

Isso aí em baixo é só uma amostra:

A propósito, quem mora em apartamento por essas bandas tem que secar roupa desse jeito ai, já que área de serviço é coisa que a Irlanda desconhece.

Achou pouca coisa? Além desse mundo de roupa eu ainda tenho muita dobrinha para beijar. Dá só uma olhada:

Vida de mãe não é fácil.

N.

Lembra daquele bebê mal-humorado que eu tinha? O que não me dava um único sorriso?

Pois então, aquele bebê já sorri para mim. Verdade seja dita, eu ganhei um sorriso bem depois de todo mundo. E todo mundo inlcui o pai dele, os avós, os tios e todos os caixas do Tesco mais próximo de casa.

Agora em compensação o bebê rabujento ri toda vez que me vê. Ri mesmo, mal consegue se controlar. Eu falo e ele acha a maior graça.

Só não sei ainda se ele ri para mim ou de mim.

N.

No verso da embalagem de fórmula que E. toma existe um “guia de alimentação” que diz que um bebê na idade dele deveria consumir uma mamadeira com 150ml de leite, a cada 4 horas.

Agora eu te pergunto: a SMA, fabricante do leite, informou o meu filho a respeito disso? Ele por acaso recebeu o comunicado, ou foi instruído a seguir essa recomendação?

Eu mesma te respondo que não. E. não sabe disso, ou se sabe, faz-se (muito bem, diga-se de passagem) de desentendido.

Na cabeça, e no estômago, dele o certo é se alimentar de 120ml de leite a cada 3 horas. Ou a cada 2 horas, se assim ele quiser. Ou ainda, 60ml de leite de hora em hora. Dia e noite. E eu disse NOITE. Ou seja, com 3 meses e meio de idade E. continua acordando para mamar a cada 3 horas (na melhor das hipóteses), e não tem truque, mandiga, reza braba, promessa ou macumba que o faça mudar de idéia.

Já tentei fazer com que ele tome mais do que os 120ml de costume. Já tentei distraí-lo e ignorar a cara de fome e choro que ele faz, para que o intervalo entre uma mamadeira e outra seja maior. Tudo sem resultado.

Então resolvi ter uma conversa séria com ele e explicar que eu gosto das coisas conforme os manuais, as bulas e as instruções. E que afinal de contas, eu preciso dormir. Mas pela cara dele, parece que ele não entendeu nada:

Cansada com essa situação, penso agora em:

a) processar a SMA pela falha de comunicação com meu filho;

b) devolvê-lo ao fabricante (afinal não foi isso que eu pedi);

c) procurar a assistência técnica mais próxima.

O que fazer?

N.

Atire a primeira pedra a mãe que durante a gravidez não imaginou como o filho seria.

Continue o apedrejamento quem não errou feio.

I., pelas ilustrações que fez aqui pelo blog (ele por sinal se aposentou precocemente do cargo de ilustrador oficial do Que Seja Doce), achou que o filho teria os olhos azuis como os dele (ele nega isso de pés juntos, e eu finjo acreditar).

Já eu tinha certeza de uma coisa, o meu babóg nasceria cabeludo, com muito, mas muito cabelo escuro.

E foi aí que Deus, a quem eu admiro pela ironia, sentou-se e riu da minha cara. Mas riu assim de chorar. Riu tanto, que além de não me mandar um babóg cabeludinho, me mandou um de cabelo vermelho. Porque assim, eu nem me surpreenderia com um loirinho (I. quando era babóg tinha o cabelo loirinho), mas um ruivinho?

Agora pensando direito, os sinais estavam todos lá. Segura na minha mão e vem comigo que eu te conto.

I. me disse uma vez que sua mãe o chamava de Silly Sausage quando ele era pequeno. Achei o cúmulo da fofura e passei a chamar assim o meu babóg, quando ele ainda estava na minha barriga. Ou melhor, utilizei a versão brasileira Herbert Richers: Salsicha Boba. O preço pago pelo apelido? Um babóg com cabelo de água de salsicha.

Sinal ainda maior veio com a escolha do nome. Escolhemos chamar nosso filhote de viking de E., assim como o viking mais famoso da história: Erik Torvaldsson, mais conhecido como Erik the Red (por que será?)

Dizem as más linguas que o tal do Erik the Red era cheio de si. Tinha um ego tão grande que a Noruega, seu país de origem, ficou pequena demais e ele foi obrigado a descobrir a Groênlandia.

Meu filho? Esse vai pelo mesmo caminho. Toda vez que se vê num espelho dá gritinhos histéricos de felicidade, o que só prova que além do cabelo ele herdou do xará uma pitada de egocentrismo.

Ah, e quanto aos descobrimentos, bom… não é assim nenhuma Groênlandia, mas ele já descobriu as próprias mãos.

N.